A 4 manos

La letra del escriba

Otros poemas de Gerardo Montoya

FOMO

quiero escribirte uno de amor, pero

el celular me incomoda

acumulo citas onda

Back To The Future

y una impagable deuda kinesiológica

en la columna vertical

.

el espacio de lo público

está recubierto por un manto fino

que no es

polvo del volcán:

es un velorio de cuellos

desergonomizados

.

en el bondi

tienen tatuada eutanasia

la palabra eutanasia

junto al logo

de una ONG inglesa

.

en las líneas del subte

la guillotina enceguece en las horas pico

a los títeres de Pappo

a los raperos

en recuperación scratcheada

y a los magos importados del país

popustalinarcopetrolíficado

.

en la plaza del barrio

envenenados los linyeras

que apestan

a la mezcla de perfumes

de quienes se les sientan encima

paco

rabanne y fresita

con meo de perro registrado

en las Líneas B

C

D

(nunca,

pero nunca la H):

.

en la capital parisina

sólo los pobres osan confundir

un GRUPOBONDI con cemento

todas las cabezas enterradas y carentes

de cobertura médica y wifi

.

(ver Cementerio

de animales de Stephen King

autor original

del remake de IT y otros

bestsellers en boxoffice)

.

cuesta un huevo escribir amando

.

hablando de payasos

como metáfora del capitalismo sir mix-a-loteado con globito

(OJO

que no es sinónimo de forro

en este antro

la transmisión es sin sentido):

.

acá va una

gratis para los niños

dijo John Wayne Gacy

como sinónimo de “Kiss my ass”:

con la edad       #quack

dejás de coger

(exceptuemos a Brad

en Benjamin Button

por motivos de público conocimiento

como ya lo dijo Freud

en el trece de Amorrortu

en Millenials

polimorfos sin Tabú):

.

“el Viagra sirve para otra cosa”*

.

y eso no es todo el colorín colorado

amigos de Bugs Bunny

también dejás de ir al cine

porque la niñera te caga sistemáticamente con su calentura de boliche

limítrofe de la ciudad

.

porque cesa de existir

la soledad compartida

en las cuotas

sobre las que dormimos descalzos

.

para eso nos casamos

para esto

.

en el sindicato del amor

la burocracia no es joda

posta no es joda

el divorcio es el diploma      postuniversitario

que nunca es ad honorem

y siempre es ad hoc

aunque lloriquees con tu analista lo contrario

en el fondo

no tenemos en claro        si quisimos mentirnos

con las malversaciones de la aorta

mitologizada

en el afiche que los dos

colgamos como a Nelson

Mandela con mal gusto

justo encima del futón

en el nuevo monoambiente

con expensas de apartheid

.

/**

 * inserte aquí

 * otra foto de Arjona

*/

.

pero al menos hicimos una fiesta

y qué buena fiesta joder

coño

(Anagrama es importado)

me puse tan en pedo

que ya no recuerdo

quién vomitó encima

del cadáver de la abuela

en vestido metastásico

de transmisión intercontinental

.

(ni nos metamos con los Nazis

no sea que ofendamos

a los futuros diestros alternativos)

.

¿éramos jóvenes?

¿éramos inexpertos?

¿éramos boludos enguerrillados idealistas burgueses

de película noventera

que la rompió en taquilla

cuando era eso

llamémosle

Titanic

o Ace Ventura en cartelera?

¿o es que había una promo irrefutable

de 2×1 en champú?

.

(¿te diste cuenta que hubo tres películas

antes de llegar al consumo de alcohol?)

.

en el amor

como en las drogas

el factor determinante es la herencia

la cual se resuelve

tomando entre las manos cosas que astillen

cosas

como erizos de mar

o un colibrí azul        en verano

deben estar vivos

antes de aplastarlos

.

lleva una vida cauterizar las heridas

.

paciencia™

laboratorios Bagó

.

poema del libro ‘Decálogo para la clase media que se hurga el pupo y en el filo de la uña encuentra, sin sorpresa, una maraña que es deuda ilegítima añejándose’ publicado por Qeja Ediciones.

.

.

.

¿Cómo se come esto?

Para Ren Hang

.

quiero perderme

en el último         beso negro

pero se me cancela la descaga de Tor

no hay mirror sites

ni mirror servers

.

sólo una cola

.

radiante

de descargas inconclusas en los bordes

de la interfase pulsional

.

se me infecta de warnings la Mirada

.

¿a quién tengo que pedir permiso

para no volver?

.

poema del libro ‘Decálogo para la clase media que se hurga el pupo y en el filo de la uña encuentra, sin sorpresa, una maraña que es deuda ilegítima añejándose’ publicado por Qeja Ediciones.

.

.

.

MIGRACIONES

a mí me gusta el Viagra

porque me hace recordar a Dear Wendy 

(ver IMDB 

de Lars Von Tier circa 2000ish)

las mujeres no lo entenderían 

tampoco

nosotros sin ellas 

mis queridas pastillitas 

gracias por forzar mi cuerpo a coger 

gracias por no pararme el corazón

en la primera cita 

aunque me meta suficientes miligramos 

como para matar a un pollo 

o a un perro chiquito 

gracias 

porque en el pacto de lo no escrito 

el honor entre varones anónimos asegura 

que los técnicos farmacéuticos

que hacen sus prácticas profesionales 

y los jóvenes graduados 

-los viejos ya ni me miran- 

me devuelvan la receta con una mueca partida 

cada vez que salgo a comprar

tus paquetes de diez 

gracias

por tu presentación masticable y en comprimidos

gracias por tu disolución rápida 

en mi sistema gastrointestinal 

gracias por haber expirado tu patente 

por todos nosotros

gracias por cargar con plomo 

a este fierro sin hueso 

con el que me disparo los sesos para encontrarme 

vacío de preguntas 

gracias por darle vida a quienes por razones orgánicas inoperables o falencias genéticas

o expresiones fenotípicas tristes

no pueden ponerla sin tu bendición

gracias por ahuyentar las pesadillas recurrentes en los veteranos de guerra que se automedican

con sobredosis por las noches

gracias por hacer indiscernibles 

nuestras ausencias 

gracias por preservarnos de las fauces 

del deseo ajeno

gracias por alejarnos de la certeza de la muerte en la putrefacción de nuestros miembros 

gracias por acompañarnos a Las Vegas aunque seamos sólo un cúmulo

de futuras hipotecas 

y duelos mal hechos 

gracias por tu amor incondicional y en tres cuotas 

gracias por tu fecha de expiración prolongada 

gracias por tus muestras gratis en los consultorios privados 

los miércoles de cada mes

gracias Viagra 

sos el padre que nunca tuve 

sos la madre que me mira con un cariño silvestre

sos el buitre que me arrastra por el desierto

y quema mis palabras con arena sublingual  

y acaricia con plumas sucias 

todas las puntas agrietadas en mi piel 

y me arranca 

a picotazos quirúrgicos el hígado 

y el vaso

hasta que dejo de serlo

mientras un azul sin fronteras calcina 

un iris agoniza sin parpadeos

dos puntos

el arrojo

el arrojo al borde de un oasis turbio y un puesto abandonado

con un cartel en un idioma

ilegible sin testigos 

.

inédito